Fields of gold...

Hermosísima canción.
Y la letra, uff, la dejo al final de esto.

Hoy es un día para esa canción... o mejor dicho, una madrugada...
Hace más o menos una semana q no duermo decentemente, quizá así alucine más 1313.

No ver cuerpos... ver almas, leer almas, limpias, corruptas dependiendo de cómo las mires... una vuelta al pasado a nadie le hace mal, recordar viejos daños, viejas risas, viejos amores.
Por un momento.
Como una profe del preu me recordaba... "Si al final lo único q trasciende es el alma..."
Ahá.
Me quiero quemar hoy... fundir en la locura, en pasiones mágicas.
Y no discriminar más... y no pensar más... y no mezclar más...

Hoy creo en el mundo!
en el universo!

Hay un poema así... lo buscaré...

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Salí de clases, de 4º Medio...
Sé que quiero escribir algo emotivo... alguna despedida especial... pero no hoy... no ahora... no estoy en esa onda...
Se viene.
Mañana la despedida del 3º al 4º.

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Lo prometido es deuda... [I never make promises lightly (8)]

Como podía pasar
Como podía pasar
Que yo no me paré al tiempo
Todo está claro
Estás conmigo ahora para siempre
No vayas tarde
No me dejes
Me verteré vino, te verteré vino
Si quieres con miel



Quien eres tú que me has cogido mi vida y no me la has devuelto
Quien eres tú que me has bebido toda mi sangre y has caido borracha
Tus ojos me llaman, me quieren
Quien eres tu, da igual quien eres
No me rendiré sin lucha
No me rendiré sin lucha

Como podía pasar
Como podía pasar
Que yo no pude pararte
Hoy
Hoy el viento sopla tanto
Te echo de menos
Te echo de menos
Ponte alguna ropa
Me verteré vino, te verteré vino
Si quieres con miel Me verteré vino, te verteré vino
Si quieres con miel



No me rendiré sin lucha

La paz con guerras son mi día a día...

Algo se rompió ese día.
Me encanta esa frase.

Y ahora es la verdad... algo se rompió este día. You lost it... it's like you lost a part of me, knowing it.
Te estaba dando un trozo de mi piel desgarrada... es como si lo hubieras olvidado [mal día para lo ocurrido, alma, mal día...] y en estos días lo pensaba: "Nunca estás sin mí..." pensar en exceso a veces es un problema...

Era bello. Él era bello. Yo no, él. Tú lo eras también.
Sonidos rotos...que volaban a nuestro alrededor...

~~Le agradesco a esa niña linda que me dejó saludos en el blog :)~~

La vida eterna si existe... sí! el amor que atraviesa las barreras de un mundo para penetrar en otro!
Al menos eso dicen algunos poetas... y la mentora, mi segunda madre de corazón...

Texto incoherente.

Saludos desde otra dimensión...
>:D

Du-du-du-du... dudu.

Sueños, sueños políticamente incorrectos...
Locura, locura que me llena los sentidos...

En mi piel, encarnados, están los recuerdos...

"You're the one to blame for all this, you know?"



Tiempo, tiempo que me desgarra las entrañas...
Siento, siento que ya no entiendo...



//Cumplir 18... fue genial.//

"...Am I only flesh to you? Feed on flesh!..."

Why don't we talk about it?

La melancolía de ser humanos... siempre nos acompaña... inevitable...
Rodeados por sombras, por oscuridad sin forma.

Desconocemos el origen y el fin... y en verdad, también el ahora.
Los ojos nos obstaculizan la vista.
El cuerpo nos niega sentir.

Es como si ensuciáramos todo aquello que tocamos.
El alma arde dentro de nosotros... brilla, nos mantiene tibios... y nos quema desde adentro... a fuego lento...

Me enciendo.

Y ahí... veloz, el miedo.
Hace que te tiemblen las extremidades, pensabas que no te ocurriría de nuevo.
Tu orgullo no te permitía concebir esa idea... no... tú estás lejos de todo lo que ocurre.

Es difícil escribir algo que realmente sienta que es interesante para alguien. [además de mí...] Sí, creo que escribir "Estoy tan enamorada" o "Me siento horrible porque blabla..." es interesante solo para uno mismo, y quizá, si alguien te quiere mucho, para ese alguien.

So... Poetry, fiction, ghosts! (?)
Help me to write something SuBlImE! xD


Tell me are you the ghost of jealousy???

Hay un libro, sisisi como dice alguien, un libro que merece espacio en este blog... se viene...
Nono, no es Crimen y Castigo, si crees que me conoces y puedes adivinar XD.

Mis vibras a las personas que quiero...
Adios.


PD: La foto... mmh...no es su mejor camisa... ¿no? xD

Obsesión (?)

Son los espamos después de una gran turbulencia, cantó alguien por ahí.

El título no tiene nada que ver con el texto.

Hay fuerzas que nos llevan a hacer cosas. ¿Fuerzas? Ham... sentimientos, dudas, miedos, impulsos, instintos... no, no recuerdes a Freud, nada tiene que ver en esto.
¿La ansiedad nos hace mal? Quizá... ¿Y bien?... depende de lo que consideres bueno y malo. No hablo de héroes ni de doncellas, ni de ideales gringos que en el fondo no significan absolutamente nada más que negación. Hablo de las cosas "como son" o como "pensamos que son"...
Mejor dejo esta interesante info, estoy puro dando jugo.


Dostoievski ha invadido mis entrañas...

Novelista ruso, uno de los más importantes de la literatura universal, que escudriñó hasta el fondo de la mente y el corazón humanos, y cuya obra narrativa ejerció una profunda influencia en todos los ámbitos de la cultura moderna. Nació en Moscú el 11 de noviembre de 1821. Su infancia fue bastante triste y, cuando contaba sólo diecisiete años, su padre, que era un médico retirado del ejército, le envió a la Academia Militar de San Petersburgo. Pero los estudios técnicos le aburrían y, al graduarse, decidió dedicarse a la literatura.
Su primera novela, Pobres gentes (1846), la desgraciada historia de amor de un humilde funcionario estatal, recibió buenas críticas por su tratamiento favorable de los pobres, víctimas de sus terribles circunstancias. El libro era bastante novedoso, pues añadía la dimensión psicológica a la puramente narrativa, en su análisis de los conflictos del protagonista observándolos desde su propio interior. En su siguiente novela, El doble (1846), y en otros trece esbozos y cuentos que escribió durante los siguientes tres años, el autor ruso continuó explorando las humillaciones y el consecuente comportamiento de los desheredados. En 1849, su carrera literaria quedó fatalmente interrumpida. Se había unido a un grupo de jóvenes intelectuales que leían y debatían las teorías de escritores socialistas franceses, por aquel entonces prohibidos en la Rusia zarista. En sus reuniones secretas se infiltró un informador de la policía, y todo el grupo fue detenido y enviado a la prisión. En diciembre de 1849 se les condujo a un lugar en que debían ser fusilados pero, en el último momento, se les conmutó la pena máxima por otra de exilio. Dostoievski fue sentenciado a cuatro años de trabajos forzosos en Siberia y a servir a su país, posteriormente, como soldado raso. Las tensiones de ese periodo se materializaron en una epilepsia, que sufriría durante el resto de su vida.

En Memorias de la casa muerta (1862), publicada en Vremya (Tiempo), la revista que él mismo fundó en 1861, Dostoievski describió con todo detalle el sadismo, las condiciones infrahumanas y la falta total de privacidad entre los presos, resultado de su experiencia puesto que en la cárcel le habían tratado a él, 'un caballero', con desprecio. En él también se produjo un cambio espiritual y psicológico. Sus lecturas de aquel periodo, limitadas a la Biblia, le empujaron a rechazar el ateísmo socialista, de inspiración occidental, que había practicado en su juventud. Las enseñanzas de Jesucristo se convirtieron en la suprema confirmación de las ideas éticas y de la posibilidad de la salvación a través del sufrimiento. La brutalidad de los delincuentes, salpicada a veces por gestos de valentía y generosidad, y por sentimientos nobles, le ayudaron a profundizar en su conocimiento de la complejidad del espíritu humano. Liberado en 1854, se le envió a una guarnición militar en Mongolia, donde transcurrió los siguientes cinco años hasta que recibió permiso para regresar a San Petersburgo, en compañía de una viuda aquejada de tuberculosis, con la que se había casado y que no le hizo feliz.
Al regresar a San Petersburgo, Dostoievski retomó su carrera literaria, lanzando una publicación mensual en colaboración con su hermano Mijáil, llamada Vremya (Tiempo). En ella publicó, en capítulos, Memorias de la casa muerta, al igual que Humillados y ofendidos (1861). En esta melodramática historia, muy apreciada por los lectores debido a su compasivo tratamiento de los desheredados, el autor ruso presenta por primera vez el tema de la redención y del logro de la felicidad a través del sufrimiento. Su primer viaje al extranjero, un deseo que había acariciado desde mucho tiempo atrás, quedó reflejado en Notas de invierno sobre impresiones de verano (1863), ensayo en el cual describe la mecánica monotonía de la cultura de la Europa occidental.

Cuando la revista fue cerrada, por un artículo supuestamente subversivo que se publicó en ella, los dos hermanos se embarcaron, en 1864, en el proyecto de Época (Epoja) otra revista de corta vida. En ella se publicó el comienzo de la única novela filosófica de Dostoievski, Memorias del subsuelo (1864). Esta obra, considerada como el prólogo a las obras mayores de su autor, es un autoflagelante monólogo en el que el narrador, un rebelde contrario al materialismo y al conformismo imperantes en la sociedad, constituye el primero de los antihéroes enajenados de toda la historia de la literatura moderna. Tras la larga enfermedad y muerte de su mujer en 1864, y la de su hermano, cuyas deudas financieras se vio obligado a pagar, quedó prácticamente en la ruina. A cambio de un préstamo, se comprometió con un poco escrupuloso editor a cederle todos los derechos de sus obras si no le entregaba una novela completa en el plazo de un año. Dos meses antes de cumplirse ese plazo, le presentó El jugador (1866), basada en su propia pasión por la ruleta. Para transcribir esta novela había contratado los servicios de una mecanógrafa, Anna Snitkina, con la que se casaría poco después, y con la que alcanzaría felicidad y satisfacción.

Dostoievski se pasó los siguientes años fuera del país, para escapar de los acreedores. Fueron años de pobreza, pero de gran creatividad. Durante este periodo, consiguió finalizar Crimen y castigo (1866), que había comenzado antes que El jugador, y Los endemoniados (1871-1872). Cuando regresó a Rusia, en 1873, había obtenido ya el reconocimiento internacional. Su última novela, Los hermanos Karamazov (1880), la completó poco antes de su muerte, acaecida el 9 de febrero de 1881 en San Petersburgo. Sobre estas cuatro últimas novelas, en las que Dostoievski traslada a sus narraciones los problemas morales y políticos que le preocupan, descansa el reconocimiento universal. En Crimen y castigo, probablemente su mejor novela, un estudiante pobre, Raskolnikov, asesina y roba a una vieja avara a la que considera un parásito, con el fin de destruir esa vida que le parece miserable y salvar la de sus familiares, sumidos en la indigencia. Atormentado por su culpa y su aislamiento, termina por confesar y por redimirse espiritualmente. El tema principal de esta novela es un análisis sobre si un ser, que se ve como un individuo extraordinario, tiene derecho a quebrantar el orden moral. En cambio, el protagonista de otra de sus novelas, El idiota, es un personaje mesiánico, concebido por el autor como el paradigma del hombre bueno. El príncipe Mishkin irradia sinceridad, compasión y humildad, y se convierte en un defensor público de estas virtudes, pero es derrotado finalmente por sus propios odios y deseos. Los endemoniados es una novela sobre un grupo de conspiradores revolucionarios que usan tácticas terroristas para conquistar sus metas. El protagonista, Stavrogin, es un personaje demoníaco y autodestructivo, con una ilimitada inclinación hacia la crueldad. Los hermanos Karamazov, considerada como una de las grandes obras maestras de la literatura universal, constituye la expresión artística más poderosa de la habilidad de Dostoievski para traducir a palabras sus análisis psicológicos y sus puntos de vista filosóficos. La gran aportación de Dostoievski a la literatura universal consistió en dar un nuevo enfoque a la novela según el cual el narrador ya no está fuera de la obra relatando acontecimientos más o menos ajenos a él, sino que su presencia se manifiesta con voz propia, como si de otro personaje se tratara.


Adiós.
Tauz.

I wish I could take the pain for you...

Fue una simple e inocente mentira para no preocuparte.

El vacío y el recuerdo constante, las imágenes q me perseguían, todo parecía indicar, gritar acerca de una cosa...

Decías no querer sufrir.
Pues las razones a mi no me sirven de nada. No para eso.

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Maldita sea q la embarré xD
Es molesto dejar cosas inconclusas... no kath?
-No siempre.-

Toda la tarde en esa esquina...

Este es el momento en el que digo... Ilove rock & roll!... tralalá...

Cuánto tiempo q no te veía querido blog!
Descubrí por qué no he escrito nada durante todo este tiempo... hace 5 segundos atrás.

Bueno, un verano espectacular. Definitivamente uno de los mejores que he vivido.
Hemos entrado (mis compañeras de curso y yo xD) a un período... mhh... cómo decirlo... turbulento xD? de nuestras jóvenes vidas.

DECIDE! -Todos te gritan al unísono-

Y tú... tú solo paseas por un patio sin asientos decentes y/o desocupados, hablando sobre cualquier cosa y pensando que será de ti cuando salgas del campo de concentración.

Y la sensación en el estómago... -Pronto me iré...-
El viento sopla fuerte.
Luego lo olvidas... sigues caminando sin mirar atrás.

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Un movimiento de mano podría cambiar mi destino o no-destino por completo.

"En los ojos de ese ser... se reflejaba todo un cielo."

Oh shit. Tengo sueño.

Saludos a quien se acuerde de mí por casualidad.
Tauz.
Adios.